exils [les jours noirs]

Les voix sous les eaux

2012-01-30T12:47:00.010+01:00

A l'aube balbutiante des tempêtes
rugueuse pointe rocheuse avancée dans la mer
eau mercure et mica et mystère

Dans les profondeurs froides
une forme
âme de raie manta dans les eaux noires de menthe

Sous ciel d'ouragan retenant son souffle
glissement de silence immobile :

baleine vaste vaisseau des siècles
aux mouvants yeux d'ancêtre
ourlés de houle calme et naufrages
émerge effleure et sonde
- retour au trou du temps

Masses marines en révolution
la roche surprise se soulève
Salut, serpentinite et jade maori
murmures de murènes
mues occultes des tikis sous les pluies pacifiques

En bas
errant sous les eaux
les âmes des ancêtres
à manger la lune et les rêves des mérous

Hier
signe baleine et lunule
pythie des abysses intersigne
de runes entrelacs laminaires
Demain
appel des conques résonnantes
vers peaux miellées tatouées
Bercée percée amorcée
levée enlevée soulevée
portée emportée transportée

réveillée.

Photo du haut : © Museum of New Zealand Te Papa Tongarewa / musée du quai Branly
Hei tiki (pendentif anthropomorphe) en pounamu.

Ólöf Pétursdóttir - Nursery Rhyme

2012-01-29T19:25:00.004+01:00

cats and locks and stars and frocks
candles and countless kisses
and doors and keys and bumps in the night,
butterflies, berries and all things bright,
gold and green dragons' fiery hisses:
all this and more I'll bestow upon you,
my dark-eyed one, as feathery flocks
beat eager wings anew.

Une fois de plus, un grand merci à Dame Ólöf qui me permet de partager ici une perle trouvée sur sa belle île pas déserte, sur laquelle je vous conseille d'aller faire une récolte de jolis coquillages colorés : http://enezenn.canalblog.com/

Amours adolescentes : Antigone

2012-01-17T11:35:00.012+01:00

Aujourd'hui, l'envie m'est venue de rendre hommage à l'une des héroïnes de mon adolescence, Antigone, fille d’Oedipe. Voici deux extraits de la magnifique version de Jean Anouilh, bouleversante par la complexité qu'il introduit dans les enjeux psychologiques et moraux de l'opposition Antigone / Créon.

***

LA NOURRICE
D'où viens-tu ?

ANTIGONE
De me promener, nourrice. C'était beau. Tout était gris. Maintenant, tu ne peux pas savoir, tout est déjà rose, jaune, vert. C'est devenu une carte postale. Il faut te lever plus tôt, nourrice, si tu veux voir un monde sans couleurs.

LA NOURRICE
Je me lève quand il fait encore noir, je vais à ta chambre pour voir si tu ne t'es pas découverte en dormant et je ne te trouve plus dans ton lit !

ANTIGONE
Le jardin dormait encore. Je l'ai surpris, nourrice. Je l'ai vu sans qu'il s'en doute. C'est beau un jardin qui ne pense pas encore aux hommes.

LA NOURRICE
Tu es sortie. J'ai été à la porte du fond, tu l'avais laissée entrebâillée.

ANTIGONE
Dans les champs c'était tout mouillé et cela attendait. Tout attendait. Je faisais un bruit énorme toute seule sur la route et j'étais gênée parce que je savais bien que ce n'était pas moi qu'on attendait. Alors j'ai enlevé mes sandales et je me suis glissée dans la campagne sans qu'elle s'en aperçoive...

***

ANTIGONE
Pourquoi veux-tu me faire taire ? Parce que tu sais que j'ai raison ? Tu crois que je ne lis pas dans tes yeux que tu le sais ? Tu sais que j'ai raison, mais tu ne l'avoueras jamais parce que tu es en train de défendre ton bonheur en ce moment comme un os.

CREON
Le tien et le mien, oui, imbécile !

ANTIGONE
Vous me dégoûtez tous avec votre bonheur ! Avec votre vie qu'il faut aimer coûte que coûte. On dirait des chiens qui lèchent tout ce qu'ils trouvent. Et cette petite chance pour tous les jours, si on n'est pas trop exigeant. Moi, je veux tout, tout de suite, - et que ce soit entier - ou alors je refuse ! Je ne veux pas être modeste, moi, et me contenter d'un petit morceau si j'ai été bien sage. Je veux être sûre de tout aujourd'hui et que cela soit aussi beau que quand j'étais petite - ou mourir.

CREON
Allez, commence, commence, comme ton père !

ANTIGONE
Comme mon père, oui ! Nous sommes de ceux qui posent les questions jusqu'au bout. Jusqu'à ce qu'il ne reste vraiment plus la petite chance d'espoir vivante, la plus petite chance d'espoir à étrangler. Nous sommes de ceux qui lui sautent dessus quand ils le rencontrent, votre espoir, votre cher espoir, votre sale espoir !

Jean Anouilh, Antigone, éditions de la Table Ronde, 1946, p.13-15, p.94-95.

En complément, voici l'intéressante mise en musique adaptée de l'Antigone de Sophocle par Bertrand Cantat, Bernard Falaise, Pascal Humbert et Alexander MacSween, pour le spectacle Des femmes mis en scène par Wajdi Mouawad.
Le titre "Heureux sont ceux qui du malheur" est une adaptation du 2e stasimon de l'Antigone de Sophocle, et "Bury me now", création de Bertrand Cantat, correspond à l'emmurement d'Antigone.

Heureux sont ceux qui du malheur

Bury me now

Spectacle Des femmes : trilogie théâtrale mise en scène par Wajdi Mouawad à partir des pièces Les Trachiniennes, Antigone et Electre de Sophocle. Pour en savoir plus : www.wajdimouawad.fr
Album Choeurs tiré du spectacle, éditions Actes Sud, 2011.

Faërie

2011-11-16T20:41:00.029+01:00

Je vous livre un battement de coeur, une tension-frisson dans le ventre : ce beau texte du grand Tolkien qui nous invite à contempler le "territoire périlleux". J'y vois le royaume imaginaire qui habite chacun d'entre nous, notre chaudron d'Awen inépuisable, beau et grave, nourricier et destructeur à la fois.

Hier, le 18 novembre, j'ai eu le plaisir et l'honneur de lire certains de mes textes à la librairie "Tournez la page" de Combourg, en compagnie d'Erik Allais, grâce à l'association de poésie vivante Des Rives. Un grand merci à eux pour cette belle soirée ! Une page se tourne...

http://poesiedesrives.canalblog.com/

John Howe, "Glorfindel and the Balrog"

Faerie is a perilous land, and in it are pitfalls for the unwary and dungeons for the overbold...
The realm of fairy-story is wide and deep and high and filled with many things: all manner of beasts and birds are found there; shoreless seas and stars uncounted; beauty that is an enchantment, and an ever-present peril; both joy and sorrow as sharp as swords.
In that realm a man may, perhaps, count himself fortunate to have wandered, but its very richness and strangeness tie the tongue of a traveller who would report them. And while he is there it is dangerous for him to ask too many questions, lest the gates should be shut and the keys be lost.

Tolkien, On fairy-stories, conférence donnée le 8 mars 1939.

Ted Nasmith, "Tuor reaches the hidden city of Gondolin"

The Swell Season - In These Arms

2011-09-09T18:46:00.008+02:00

Je fais des infidélités à ce cher blog. Ce n'est pas par désintérêt, loin s'en faut... mais la vie de working girl ne me laisse hélas pas le temps de produire de nouveaux textes. Je crois qu'il va vite falloir trouver un remède à cette méchante maladie...

Signé : le sanglier sauvage qui n'aime pas être mis en cage

The Swell Season, album Strict Joy : http://www.theswellseason.com/

La parenthèse des spectres - extrait 8

2011-05-18T22:57:00.007+02:00

J'ai quitté les fraîches forêts
le lait ombreux
d'être soi face à soi
- Tu as épuisé tous mes rêves

La Peur qui marche sous les arbres
réclame son dû
aux déformations hideuses
et moi veut sortir de moi
et moi veut s'en aller
chasser les ombres longues

La parenthèse des spectres - extrait 7

2011-05-08T15:51:00.026+02:00

Hiver
ses doigts de givre
enserrent les entrailles

Dans les paillettes de glace
les lumières se fendillent

Silence couronné de lierre
Les pies dévorent
les allées de gravier
et les petits anges qui s'ennuient

Sous les feuilles mortes
les chuchotements

Photos du haut tirées de la vidéo de la chanson "Sweet song" de Cécile Corbel
http://www.cecile-corbel.com/

La parenthèse des spectres - extrait 6

2011-05-06T19:25:00.009+02:00

Je me pare
de cauchemars tricotés
dentelles arachnéennes insomniaques
Implore
les comprimés d'ombre rampante

J'arpente
les forêts séculaires
brume brune
de passage
sous les arbres déclinants

La proie
et l'ombre

Photo tirée du film "The Lord of the Rings" de Peter Jackson

La parenthèse des spectres - extrait 5

2011-05-05T15:51:00.015+02:00

Treizième heure à l'horloge

Dans l'ombre
les objets silencieux qui m'observent
Dans chaque geste
l'ardente absence
Toutes ces voix qui m'entourent
et le silence des choses

Il est dans tous les recoins d'ombre
tous les froissements de soie noire
dans les placards et sous mon lit
Il y vit
m'infecte
et s'invite à ma table
ô spectre
ô ma mort

A mon flanc
une ombre qui me guette
palpe ma chair
et sous mes ongles
plante les cent éclats de verre

Photos : en haut, tirée du film "Jane" de Julian Jarrold ; en bas, vidéo de "Broken Pieces", par Apocalyptica - http://www.apocalyptica.com/

La parenthèse des spectres - extrait 4

2011-05-05T14:37:00.008+02:00

En lisière du souvenir
chaos sans murs et sans portes
formes fondues
dont on ne voit les contours

Ectoplasme
je manque de limites
mais me cogne
contre tous les murs

La parenthèse des spectres - extrait 3

2011-05-04T15:51:00.007+02:00

L'hiver
dans le coeur en friche

Terne chose morte à moi-même
enrouée d'insomnie
Réveil dans un brouillard poussiéreux
d'innocence concassée

Un chat est mort dans ma gorge
un chant
aussi

La parenthèse des spectres - extrait 2

2011-05-03T12:33:00.011+02:00

Finie, finie, la parenthèse des spectres ! Je vous en livrerai des extraits au fil des jours...

La lumière
cède la place

Là
des éclats de miroirs
et le silence des gouffres
L'antique mélodie des regrets
sur les ruines de notre temps
et les cités fantômes

Les grands souffles nous entourent
Froissement des étoffes noires
aux fleurs d'obscurité

Photo : vidéo de "Gallows" de CocoRosie par Emma Freeman - http://www.cocorosieland.com/

Lá Lugh - Bealtaine Song

2011-05-01T15:07:00.008+02:00

Et voilà une autre chanson de circonstance, pour célébrer ce beau printemps : Bealtaine Song, de Lá Lugh, groupe irlandais qui n'existe malheureusement plus, sauf erreur de ma part.

Le montage photo n'est pas de moi ; mais on peut aussi écouter sans regarder...

***

Traduction de cette belle langue irlandaise :

chorus:
Golden Summer of the white daisies,
we bring the Summer with us,
from village to village and home again,
and we bring the Summer with us

Beltaine dolls, Summer maidens,
up hill and down glens,
girls adorned in pure white,
and we bring the Summer with us.

The lark making music and sky dancing
the blossomed trees laden with bees
the cuckoo and the birds singing with joy
and we bring the Summer with us.

The hare nests on the edge of the cliff
the heron nests in the branches
the doves are cooing, honey on stems
and we bring the Summer with us.

The shining sun is lighting the darkness
the silvery sea shines like a mirror
the dogs are barking, the cattle lowing
and we bring the Summer with us.

Extrait de l'album "Senex Puer", 1998.

Beltaine...

2011-04-30T13:15:00.024+02:00

... passage de l'obscurité à la lumière, meilleur moment de l'année pour se faire tatouer ! ;)

C'est aussi l'occasion de penser un peu plus que d'habitude à la terre qui nous porte, et à ses saisons.
Que les feux brûlent haut cette nuit ! Voici un très bel air de circonstance...

Kala-hañv laouen d'an holl !
Happy Beltaine, everyone!

Loreena McKennitt - Huron 'Beltane' Fire Dance (album "Parallel Dreams") - http://www.quinlanroad.com/

Gjallarhorn - Suvetar (Goddess of Spring)

2011-04-29T20:14:00.025+02:00

Magnifique hymne de saison, hymne de feu et d'épis de blé gonflés, qui m'accompagne à chaque printemps depuis des années ! Tout le monde est là, les esprits de la terre, des pierres, des landes et des bouleaux...
Voici ce qu'on peut en lire dans le livret du disque "Sjofn" du groupe finlandais Gjallarhorn : "Runo song from Karelia. Invocation to welcome the goddess of spring and the fertility of the earth". Juste ce qu'il nous faut !

Traduction des paroles en finnois :

Suvetar, fine matron
Arise to see the seeds
Raise the matron's corn
So that we may be spared pain

Manutar, matron of the Earth
Lift up the shoots from the ground
New shoots from the stumps
So that we may be spared pain

Feed us with honey-hearts
Give us honey-drink
Delicious honey-grass
On a blossoming knoll

You have shining silver
You have glistening gold

Rise up, O maiden
Black from the soil

Underground crone
Most ancient of Nature's daughters
Make the peat shoot forth
And the ground turn over

Underground crone
Most ancient of Nature's daughters
Lift up a thousand seedlings
To reward my efforts

Mel. : J. Wilhelms; Texte : trad.; arrangement : Gjallarhorn
http://www.gjallarhorn.com

Humberto Ak'abal

2011-04-10T17:15:00.027+02:00

Voici une très belle découverte que je suis heureuse de partager : Humberto Ak'abal est indien maya-kiché du Guatemala; il écrit à la fois en maya-kiché et en espagnol. Je ne reproduis ici que les versions espagnoles de trois poèmes que j'ai particulièrement aimés.

Une mention spéciale, très personnelle je l'avoue, au dernier des trois, "Siempre" : il semble se mouler parfaitement au sentiment qui m'a amenée à écrire La parenthèse des spectres, le texte que je suis en train de finir... c'en est presque effrayant.

HOY (KAMIK)

Hoy amanecí fuera de mí
y salí a buscarme.

Recorrí caminos y veredas
hasta que me hallé

sentado sobre un tanatón de musgo
al pie de una cipresalada,
platicando con la neblina
y tratando de olvidar
lo que no puedo.

A mis pies,
hojas, sólo hojas.

***

Y NADIE NOS VE (MAJ JUN KOJILOWIK)

La llama de nuestra sangre arde
inapagable
a pesar del viento de los siglos.

Callados,
canto ahogado,
miseria con alma,
tristeza acorralada.

¡ Ay, quiero llorar a gritos !

Las tierras que nos dejan
son las laderas,
las pendientes,
los aguaceros poco a poco las lavan
y las arrastran a las planadas
que ya no son de nosotros.

Y aquí estamos
parados a la orilla de los caminos
con la mirada rota por una lágrima…

Y nadie nos ve.

***

SIEMPRE (RONOJEL Q'IJ)

Siempre,
siempre detrás de mí.

Hasta conoce
el camino de mis sueños.

Me detengo,
le ayudo con su carga,
y el Recuerdo
calma su sed
bebiéndose mi llanto.

Extraits du recueil Les traces du jour et de la nuit, édition trilingue, éditions Patiño, Genève.

Vladimir Maïakovski

2011-04-09T18:33:00.006+02:00

Et je sens
que "moi"
est trop petit pour moi.
Quelqu'un veut en sortir obstinément.

Extrait de : Le nuage en pantalon (1915) ; traduction de Wladimir Berelowitch

Une sorcière comme les autres (Anne Sylvestre, Jorane)

2011-03-09T21:17:00.020+01:00

Aux sorcières du monde entier

C'était la journée internationale des femmes (oui, j'insiste sur l'usage du "des"), qui me fait toujours un peu soupirer... La route est encore longue, sorcières !

La reprise de Jorane m'a permis de redécouvrir cette splendide chanson d'Anne Sylvestre...

***

S’il vous plaît
Soyez comme le duvet
Soyez comme la plume d’oie
Des oreillers d’autrefois
J’aimerais
Ne pas être portefaix
S’il vous plaît, faites-vous légers
Moi, je ne peux plus bouger

Je vous ai portés vivants
Je vous ai portés enfants
Dieu! Comme vous étiez lourds
Pesant votre poids d’amour
Je vous ai portés encore
À l’heure de votre mort
Je vous ai porté des fleurs
Vous ai morcelé mon cœur
Quand vous jouiez à la guerre
Moi, je gardais la maison
J’ai usé de mes prières
Les barreaux de vos prisons
Quand vous mourriez sous les bombes
Je vous cherchais en hurlant
Me voilà comme une tombe
Et tout le malheur dedans

Ce n’est que moi
C’est elle ou moi
Celle qui parle ou qui se tait
Celle qui pleure ou qui est gaie
C’est Jeanne d’Arc ou bien Margot
Fille de vague ou de ruisseau
Et c’est mon cœur
Ou bien le leur
Et c’est la sœur ou l’inconnue
Celle qui n’est jamais venue
Celle qui est venue trop tard
Fille de rêve ou de hasard
Et c’est ma mère
Ou la vôtre
Une sorcière
Comme les autres

Il vous faut
Être comme le ruisseau
Comme l’eau claire de l’étang
Qui reflète et qui attend
S’il vous plaît
Regardez-moi! Je suis vraie
Je vous prie, ne m’inventez pas
Vous l’avez tant fait déjà

Vous m’avez aimée servante
M’avez voulue ignorante
Forte, vous me combattiez
Faible, vous me méprisiez
Vous m’avez aimée putain
Et couverte de satin
Vous m’avez faite statue
Et toujours je me suis tue
Quand j’étais vieille et trop laide
Vous me jetiez au rebut
Vous me refusiez votre aide
Quand je ne vous servais plus
Quand j’étais belle et soumise
Vous m’adoriez à genoux
Me voilà comme une église
Toute la honte dessous

Ce n’est que moi
C’est elle ou moi
Celle qui aime ou n’aime pas
Celle qui règne ou se débat
C’est Joséphine ou la Dupont
Fille de nacre ou de coton
Et c’est mon cœur
Ou bien le leur
Celle qui attend sur le port
Celle des monuments aux morts
Celle qui danse et qui en meurt
Fille-bitume ou fille-fleur
Et c’est ma mère
Ou la vôtre
Une sorcière
Comme les autres

S’il vous plaît
Soyez comme je vous ai
Vous ai rêvés depuis longtemps
Libres et forts comme le vent
Libre aussi
Regardez, je suis ainsi
Apprenez-moi, n’ayez pas peur
Pour moi, je vous sais par cœur

J’étais celle qui attend
Mais je peux marcher devant
J’étais la bûche et le feu
L’incendie aussi, je peux
J’étais la déesse mère
Mais je n’étais que poussière
J’étais le sol sous vos pas
Et je ne le savais pas
Mais un jour la terre s’ouvre
Et le volcan n’en peut plus
Le sol se rompant découvre
Des richesses inconnues
La mer à son tour divague
De violence inemployée
Me voilà comme une vague
Vous ne serez pas noyés

Ce n’est que moi
C’est elle ou moi
Et c’est l’ancêtre ou bien l’enfant
Celle qui cède ou se défend
C’est Gabrielle ou bien Éva
Fille d’amour ou de combat
Et c’est mon cœur
Ou bien le leur
Celle qui est dans son printemps
Celle que personne n’attend
Et c’est la moche ou c’est la belle
Fille de brume ou de plein ciel
Et c’est ma mère
Ou la vôtre
Une sorcière
Comme les autres

S’il vous plaît
S’il vous plaît, faites-vous légers
Moi, je ne peux plus bouger

http://www.jorane.com/

Souvenirs de Groix l'hiver

2011-02-03T20:20:00.010+01:00

Je redécouvre cet album de Jorane qui m'avait accompagnée dans mes premières errances à Groix. Je retrouve le goût des averses sur le jardinet aux merles, les échos sur les murs humides de ma maison :

http://www.musicme.com/Jorane/albums/Vent-Fou-0028946737828.html?play=01

Une bonne nouvelle : "La parenthèse des spectres", mon texte en gestation, est bientôt fini! Vivement le printemps :)

Cécile Corbel - Sweet song

2011-01-15T13:50:00.009+01:00

C'est la morte saison, morte en tout cas pour le regard qui ne s'attarde pas,
Car sous la terre gelée, la vie attend son heure...

Voici ma petite lumière dans cette longue nuit : Sweet song, de Cécile Corbel (qui vient par ailleurs de signer la très belle BO d'"Arrietty" des studios Ghibli). Une chanson qui m'inspire jour après jour, en attendant le printemps. J'aimerais bien pouvoir la remercier pour ce petit bijou qui me rappelle les jolies choses de la vie, celles qui sommeillent sous la terre gelée.

Site : http://www.cecile-corbel.com/

Bientôt, j'espère, des poèmes !

May Theilgaard Watts (1889-1975) - Vision

2010-12-30T22:12:00.005+01:00

To-day there have been lovely things
I never saw before;
Sunlight through a jar of marmalade;
A blue gate;
A rainbow
In soapsuds on dishwater;
Candlelight on butter;
The crinkled smile of a little girl
Who had new shoes with tassels;
A chickadee on a thorn-apple;
Empurpled mud under a willow,
Where white geese slept;
White ruffled curtains sifting moonlight
On the scrubbed kitchen floor;
The under side of a white-oak leaf;
Ruts in the road at sunset;
An egg yolk in a blue bowl.

My love kissed my eyes last night.

Penguin's poems for love, 2009.

CocoRosie - Gallows

2010-12-05T17:51:00.006+01:00

Video Emma Freeman

CocoRosie : http://www.cocorosieland.com/
http://www.myspace.com/cocorosie

Rainer Maria Rilke - Lettres à un jeune poète (extrait)

2010-11-27T16:38:00.006+01:00

Des mots qui font du bien...

Tout est à mener à terme, puis à mettre au monde. Laisser chaque impression et chaque germe d'une perception s'accomplir en soi, dans l'obscurité, dans l'indicible, l'inconscient, dans ce qui est inatteignable pour l'intelligence, puis attendre avec une profonde humilité et patience l'heure de la mise au monde d'une clarté nouvelle, cela seul s'appelle vivre en artiste : dans la compréhension autant que dans la création.
Il n'y a pas à mesurer le temps ici, une année ne vaut rien et dix ans ne sont rien. Etre artiste veut dire : ne pas calculer ni compter; mûrir comme l'arbre qui ne hâte pas sa sève et qui résiste, confiant, aux tempêtes du printemps sans craindre qu'après elles puisse ne pas venir l'été. Il arrive. Mais il n'arrive que pour ceux qui sont patients, qui sont là comme si l'éternité s'étendait devant eux, dans le calme et l'ouverture de l'insouciance.

Le printemps dans l'île

2010-11-11T13:10:00.013+01:00

Des canaux
protections de vent léger
pour les jeunes vierges dans l'île

Des canaux
pulpe impudente des anges
sous la rumeur des manifestations
Jeunes chevreuils vierges
bondissent
à la rencontre des fusils

Il est une grande cour
de rêves et de savoir
Le soleil y joue avec les arbres
enlacés de banderoles

Il a la fraîcheur des sources
celles qui ont vingt-deux ans
et au vaste jardin sous le vent
dévore l'inconnu
de ses grands pas de peu de printemps

Vision en noir et blanc

2010-10-15T22:40:00.010+02:00

Ombre grande
guetteur

Les quais vibrants de voitures
vrombissement des moteurs imbéciles
Heure où les camions se ruent pour la curée

J’aperçois l’imprévu cavalier
fendant le flot vorace
remontant le courant mécanique
pour aller disparaître parmi les voix brisées
dans les récifs acides de mon délire

Quelles pierres droites porteront son nom ?
Quels vents souffleront les syllabes insidieuses,
nébuleuses consonnes sous les tracés de pluie ?
La pythie lève ses yeux sanglants vers la mue du ciel
et hurle

Il dessinait des vies à venir
dans les marges des plaines de papier
et serrait des rêves dans ses paumes terreuses
où s’enchevêtrent lichen et promesses salines

Ombre grande
guetteur
sape les radicelles hésitantes
Des jours et des jours
aux boussoles de peau muette
je laisserai grandir les résistances opiniâtres

Ombre grande
lame vive
L’hiver têtu tombe sur mes os
impose la marée d’équinoxe immuable
Une flèche infinie de marbre et d’onyx
barre le chemin
ô ombre grande qui hante mes pas

Photo : The Red Sword de Kevin Reynolds
... Petit clin d'oeil extrait d'Amélie Poulain :

La parenthèse des spectres - extrait 1

2010-10-10T18:38:00.010+02:00

Voici un petit aperçu du texte en gestation...

***

J’écris encore
à la nuit de nos yeux

Dans la maison
les jours rétrécissent
L’air lance ses aiguillettes glacées
et les ombres s’avancent

Devant moi
une fosse
de larmes abruptes
et de temps

Regina Spektor - Samson

2010-10-07T13:42:00.008+02:00

Une fois n'est pas coutume sur ce blog, voici le clip d'une chanson qui m'a émue aux larmes et continue à m'inspirer. Il y a d'autres pépites à découvrir dans la musique de Regina Spektor, qu'on se le dise...

http://www.reginaspektor.com/

Jeanne Benameur - Extrait de "Comme on respire"

2010-10-03T16:36:00.016+02:00

[...] J'écris des mots. Pour que lève la pâte qui multiplierait autre chose. Pour que le sang batte fort. Vivant.

Je suis sûre qu'avec des mots, on vit.
Sous ma langue, il y a le silence.
Sous ma langue, il y a toujours eu le silence.
C'est violent.
Dans enfance il y a toujours celui qui ne parle pas. C'est étymologique. Et c'est violent.

Sortir du silence.
Vouloir les mots. Devenir humbles.
Écrire c'est renoncer et désirer dans le même acte.
J'ai renoncé à croire que vous saviez tout de mon silence. Aucune mère n'y suffirait.
Et je ne désire que cela pourtant. Qu'il soit entendu. Encore et encore.
Voyez-vous les mots ne me servent qu'à ça. Creuser une place pour le silence. Pas violent celui-là. Accueilli. Un silence qui prend forme juste comme la mer creuse au pied des falaises et comble chaque interstice.
Il n'y a plus de faille.
On espère.
Jusqu'à la prochaine émotion qui me bouleverse et me renvoie au pied de la falaise. Abrutie. Le cœur éclaté.
Ce peut être la joie ou la souffrance. C'est la même chose.
Je suis au pied de la falaise. Chaque fois.
Il s'agit de laisser chaque vague creuser sa juste forme.
Je ne suis rien.
Rien d'autre que cette femme qui arpente et tente l'incertain.
[...]

Jeanne Benameur, Comme on respire, éditions Thierry Magnier, 2003, p.11-13.

Je dois remercier Ólöf, grâce à qui j'ai fait la connaissance de l'écriture de J. Benameur !

Ólöf Pétursdóttir - Beautiful day so cool

2010-09-26T14:52:00.011+02:00

deep sweet sleep and womb-dark night
to awaken to a wondrously fresh world
sparkling rain and bracing sun
brisk the wind and smooth the music
green the apples against rusty vine leaves
as the body shakes with echoes of flesh and blood rock

everything is so all right
feels great and every heartbeat
tastes lovely sounds fun
gratefully enjoying every sweet warm drop
coffee in my cup

Un grand merci à Ólöf qui m'autorise à publier son poème ! C'est le jour resplendissant qui suit la nuit d'insomnie ;-)
Allez visiter son blog : http://enezenn.canalblog.com/

nuit

2010-09-21T17:27:00.005+02:00

sang-fusion

sang bouillant
mijotant
rissolant
dans l’attente

la lune murmure
l’appel charnel du monde
ses tranchantes ailes d’or
lait de titane
liqueur d’acier
un tambour de nuit d’été
qui martèle les murs
en rumeur de ville inquiète
sans sommeil
vivante
vivante
ne connaissant pas de repos

cette nuit
pas de calme lait d’ânesse
aux veines de la ville en fusion

War an erv vili

2010-09-01T14:54:00.011+02:00

L’horizon se soulève
lâche ses chevaux blancs
crache sur le sillon
et envoie ses légions
pour l'ultime bataille

Explosion vif-argent
chaudron mugissant
de mica concassé
l’océan affolé déborde
et fend le béton des âges

Jaillissant dans l’échancrure
ton cheval immense
encense des gouttelettes d’or
dans le long vent solaire

L’horizon se soulève
et j’attends tes univers
que la marée amènera
fragile laisse de mer
en jeunes rêves échevelés

Serment des jours de trêve
le vent bleu rit tout bas
des vœux de verre vacillants
devant l’infini de l’horizon noir

Awenet gant an erv vili a zo e Bae Gwaien / Inspiré par le sillon de galets de la Baie d'Audierne

fête foraine

2010-07-19T20:07:00.012+02:00

jouets de plastique arc-en-ciel
entre sucres d’orge poisseux
tubes de gloss bon marché
rose pailleté
et mille reflets de toi
dans le palais des glaces

des allées de fête foraine
bruyantes
incompréhensibles
et floues
à travers le rideau
de perles en plastique
jaunes roses vertes
de mes larmes

la pince mécanique pêche
une petite miniature de toi
ridicule
que je pourrai aduler
en toute liberté
dans la longue nuit de ma fierté
dans le murmure d’un été perdu

plus tard
un jour
peut-être
je chanterai mes chants

Photo "Plastic Beads" by Aney, 2006-03-19, GFDL and CC
source http://commons.wikimedia.org/wiki/File:Plastic_beads2.jpg

Claude Vigée - L'adresse égarée / "Je rumine l'implacable"

2010-07-19T18:23:00.006+02:00

Chaque soir j'attends encore,
en retenant mon souffle,
le léger frôlement de la porte qui s'ouvre
comme elle fait tous les soirs, chez nous,
depuis soixante années,
dans la pénombre amie du corridor.
Mais rien ne bouge là-dehors,
Evy ne revient plus chez nous, à la maison ;
en vain j'écoute encore un peu,
chaque soir en silence.
Comme c'est étrange : les morts de l'ancienne saison oublient donc de rentrer ?
Ont-ils perdu l'adresse ? différé le retour ?
Seraient-ils donc distraits, au point de ne plus vivre ?

Malgré mon désarroi d'enfant abandonné,
tous les matins sa place au petit déjeuner,
à table devant moi, dans la clarté muette,
reste une chaise, dos au mur : sans bouger, vide et nette.

Mon heure sur la terre, Poésies complètes, 1936-2008, éd. Galaade, 2008.

Ronan Huon - Mor

2010-07-15T00:03:00.006+02:00

Traezh trellus, dour flour o flourikat,
Ec'honder diziwez,
Goueled lakenn ma luskell ar skourrig warnañ,
Mor. Hent bras ha luban an huñvreoù meur,
Koar ma riskl ar vag warnout
O tiskenn hag o sevel ar gwagennoù gwak
Va blegn c'hoazh, simudet gant da vroud
D'ar broioù-hont a ro da bep den e c'hoant
Ha d'ar c'heal krignet gant an drouk-hirnezh
Nemet un tamm eus koun an tu-hont !

Ronan Huon, Evidon va-unan, Al Liamm 1976

M.

2010-07-14T15:23:00.011+02:00

I

M. au ciel noir entre les cils
M. aux omoplates de plein champ
et aux saisons carnassières
M. de tourbe et bruyère belliqueuses
le canon le fusil des jours rennais
M. de pain de bure et de bière musqués
M. le suc et le germe
la pulpe punk toujours refusée
M. palomino et galop sur les crêtes
M. saveur amère de hêtraie
récolte l’odeur de l’averse sur les terres interdites
M. de sillon et d’araire
et de pluies serpentines
M. semé planté germé
M. debout

II

Il y avait
amis de mes nuits de cire
Mynyddawg Mwynfawr et Yscolan

Il y avait
la grise solitude d’Helez
pleurant dans la grande salle désertée
la mort de son frère Kenzelan
et la plainte de Llywarch Hen,
risée de la vieillesse taquine,
sur l’immense gâchis des jeunes cuisses de Gwen
pleines de feu et sauvages au combat

Des rêves de plantes et de grand vent
dans l’ombre des barricades

Pour moi
les Heures
au cadran

les Heures

me consumant dans ta proximité insolente
avant l’impardonnable cloche
fin de l’enchantement

III

Chasseur
chancre sur mon arbre grand
tes chiens de ferme me mordent les mollets

Entre les pierres dressées
tu tues ma louve dans la nuit de l’esprit

Tu me rampes tu me grouilles tu m’infestes
mais tu ne m’oublies pas :
je n’existe pas
mais j’erre dans les sargasses assassines

Ton empreinte
entaille dans les illusions moelleuses
les petits rêves enfeuillés de parme
endeuillés d’eau salée

Ton empreinte
tes longues jambes vagabondes
et ce dont rêvent les étalons

Doux naseaux de sauvagine
dans la tanière bien protégée
abri du regard limpide
soigneusement étiquetée :
« Entrée réservée aux initiés »

Photo : Culture élémentaire Verdun, http://www.cultureelementaire.org/node/88

Kenan Kongar (1913-1992) - Liorzhoù

2010-07-13T21:22:00.008+02:00

Liorzhoù, gant frondoù damdeuzet ar bleunioù
E sarac'h an delioù, hirvoudoù ankenius.

Liorzhoù, entanet gant gourgomz ar gwenan,
Skrilhadeg ar c'hwiled e gwasked ar menez.

Liorzhoù a ro d'an eneoù ar peoc'h er garantez
Pa nijell mouskomzoù an anken er girzhier.

Liorzhoù ! ur mousc'hoarzh o plavañ en avel,
Kevrinoù a skin o huñvreoù karantez.

Liorzhoù a rannas kalonoù ar mammoù
Ouzh sklaerder terzhiennus pardaezioù tremenet.

Kenan Kongar, Barzhonegoù, Al Liamm 1982.

Averses ambiguës

2010-06-20T16:14:00.014+02:00

J’aurais aimé dire
l’âme maternante des lilas
et les mystérieux rosiers sucrés
ce printemps

Mais

Il est passé
comme une averse
sur le Yeun Elez qu’il aime

comme ces oiseaux sans pattes
qui jamais ne touchent terre

comme la poudre d’or du couchant
sur les falaises de ses ancêtres
les baies les brisants les courants
et les saisons impudiques

Il hante les landes violettes
ne saurait se résigner
à la douceur domestique
du poney de manège

Il n’entend pas
se tendre les dendrites
et les vaisseaux de pierre

Il n’entend pas
mes paupières hurlant
dans les univers pulvérisés
par sa beauté immense

illimitée

Par-delà les tours de pluie
j’aurais aimé

un poème
à la place d’une épée

Photo 1 : Yann Renoult, série "Yeun Elez", source Flickr : http://www.flickr.com/photos/jazzinwb/
Photo 2 : Yann Renoult, idem
Merci à l'auteur de m'avoir permis de les publier ici

Pierre Reverdy (1889 - 1960) - Dans le monde étranger

2010-06-19T22:41:00.005+02:00

Je ne peux plus regarder ton visage
Où te caches-tu
La maison s’est évanouie parmi les nuages
Et tu as quitté la dernière fenêtre
Où tu m’apparaissais
Reviens que vais-je devenir
Tu me laisses seul et j’ai peur

Rappelle-toi le temps où nous allions ensemble
Nous marchions dans les rues entre les maisons
Et sur la route au milieu des buissons
Parfois le vent nous rendait muets
Parfois la pluie nous aveuglait
Tu chantais au soleil
Et la neige me rendait gai

Je suis seul je frotte mes paupières
Et j’ai presque envie de pleurer
Il faut marcher vers cette lumière dans l’ombre
C’est toute une histoire à raconter
La vie si simple et droite sans tous les petits à côtés
Vers la froide lumière que l’on atteindra malgré tout
Ne te presse pas
Qui est-ce qui souffle
Quand je serai arrivé qui est-ce qui soufflera
Mais seul je n’ose plus avancer

Alors je me mis à dormir
Peut-être pour l’éternité
Sur le lit où l’on m’a couché
Sans plus rien savoir de la vie
J’ai oublié tous mes amis
Mes parents et quelques maîtresses
J’ai dormi l’hiver et l’été
Et mon sommeil fut sans paresse

Mais pour toi qui m’as rappelé
Il va falloir que je me lève
Allons les beaux jours sont passés
Les longues nuits qui sont si brèves
Quand on s’endort entrelacés

Je me réveille au son lugubre et sourd
D’une voix qui n’est pas humaine
Il faut marcher et je te traîne
Au son lugubre du tambour
Tout le monde rit de ma peine
Il faut marcher encore un jour

A la tache jamais finie
Que le bourreau vienne et t’attelle
Ce soir les beaux jours sont finis
Une voix maussade t’appelle
Pour toi la terre est refroidie

De loin je revois ton visage
Mais je ne l’ai pas retrouvé
Disparaissant à mon passage
De la fenêtre refermée

Nous ne marcherons plus ensemble

Pierre Reverdy, Plupart du temps, Flammarion

Kaamos (nuit polaire)

2010-06-17T15:39:00.016+02:00

Neige sur terre noire
ou soleil de minuit
sous l’horizon vacillant

Violoncelle feulant
s’insinue
suinte l’hostilité
puis cingle incandescent
vers les cimes sublimes

Grands guerriers de son
dans les univers aveugles
les sorciers aux serpents
distillent leur vibrant venin

onde de pierre
sur coque de drakkar
et pain brun d’écorce

âtre crépitant dans la longue maison
remplie de poutres et d’ombres

Feu des terres glacées
les loups-garous musiciens
hurlent à la lune
dans les forêts bleues

éclatent en volutes de lave
vivante colonne vipérine

A la place des épées
une saga inachevée
dans la longue nuit polaire

Photo : "Spruce Forest Under Northern Lights", Arctic National Wildlife Refuge, source www.alaska-in-pictures.com

Tes étoiles

2010-06-12T19:23:00.009+02:00

Dans les grandes peines
Pourquoi tes larmes
mon centaure
dans les landes de peine

Tu entres sur la pointe des pieds
et déclenches des cyclones

Fils du soleil et des univers
ta beauté d’éclairs
tes idées immenses
en diamants coupants
et le tour du monde
dans tes yeux d’au-delà

Voir en eux
la promesse d’étoiles
et moi
plus bas
que moi

Bel enfant
tu t’effaces
dans le froissement
de tes constellations

La petite mort rampante
me lèche les talons
me donne une claque dans le dos la vieille amie

La belle
la grande
impossibilité

Blog au ralenti

2010-06-12T13:46:00.006+02:00

Je n'ai pas beaucoup posté ces derniers temps car la période s'y prêtait mal, mais aussi parce que mes projets en cours ne sont pas publiables sous forme de courts textes.
Je suis en train de travailler sur une suite de textes de plusieurs pages, à lire d'une traite comme s'il s'agissait d'un long poème. C'est en gestation... A suivre donc !

Promontoire

2010-05-29T14:00:00.008+02:00

Il est un lieu de brumes
dans les montagnes bleues
Promontoire de pierre
noyé d’humides nuées

où le roc et le ciel
cinglés de brouillards lacérés
s’épousent en un silencieux sacrifice

où le jeune guerrier
laisse glisser sa vie
sur la roche mouillée
et la vierge se voue
au vent des vertiges

Là-bas
les falaises serties de pluie
s’ombrent de soupirs

Sous les sapins suintants
la pierre blessée
saigne
de souvenirs scarifiés

Le long deuil du peuple
égorgé

Philippe de Boissy - Nous n'avons plus...

2010-05-28T14:33:00.006+02:00

Nous n'avons plus
parfois
en tête
que le silence
d'un chant
que l'on chante
parce qu'un autre
le tait

Extrait de Petite suite des choses, éd. du Jasmin, 2009.

Dans le monde gris

2010-05-09T20:58:00.012+02:00

« Nous avons besoin d’un spectre »
dit la conférencière
Un petit spectre moelleux !
Que ferait-il
dans vos froids amphis figés ?
Dans le monde gris
des tables grises
des paroles grises
la longue fuite des cerveaux stériles

Un violent vent de landes
entre hirsute avec lui
vent de granit et crinière délavée
arrachant portes fenêtres et un cri

Et mon sang révolté se cabre
fait trois fois tout le tour
de mon corps en défaite
rue encore puis
se remet à peu près en place

Mes jambes font un pas
vers son mystère de futaie
mes lèvres articulent un mot
nain
piteux
atrophié
qui se cambre et se tend implorant
vers le vénéneux cavalier

Je déborde de moi
et tout se répand
sur le centaure goût sureau manganèse
l’homme-animal des landes pétrifiées

Photo "Dartmoor light", source : http://www.photographyblog.com/forums/index.php?showtopic=1800

Jakez Riou (1899-1937) - Ar feunteun zu

2010-05-08T16:56:00.007+02:00

Sot on gant ar varzhoneg-mañ abaoe ma 'meus dizoloet anezhi er skol-veur.

An dour a gouezh,
goustad,
berad ha berad,
a-hed ar raden gouez.

Didrouz ha lizidour
e virbilh an dour
diouzh gorre ar bantenn ;
abaoe kantvedoù
e kouezh a-veradoù
ingal, ingal, diouzh kalon ar garregenn.

Noz ha deiz,
a-hed ar raden leizh,
berad ha berad,
goustad.

Hep trouz ebet
e kouezh
a-hed a raden gouez
en un naoz re zon evit bezañ gwelet.

Perak avat e c'hoarvezas,
p'edon va-unan,
e chomis betek ma nozas
o sellout, en estrenvan,
ouzh an dour o veradañ ;
ha pa nozas,
e klevis ar garregenn o wadañ,
a-hed ar raden hir,
berad ha berad,
goustad,
e kalir
an noz.

En Alre

2010-05-03T14:49:00.006+02:00

à Marie

Ciel pommelé
mille ridules de l’eau
mille îlots sous le ciel de midi
limicoles timides

Nous,
grisées et libres
jeunes genêts sur le schiste
agités par la brise

Abdellatif Laâbi - Pourquoi cette feuille ?

2010-04-28T23:20:00.007+02:00

A un détail près
le monde n'a pas changé
en si peu de temps
A un détail près
ce matin est une réplique
grisaille à l'appui
du précédent
A un détail près
le poids écrasant la poitrine
ne s'est pas allégé d'un iota
A un détail près
l'on se sent toujours vivant
un peu plus
un peu moins
Le même équilibre
fragile ou non
A un détail près
celui de cette petite question entêtante :
Pourquoi cette feuille
ni plus jaune ni plus verte que les autres
est-elle tombée de l'arbre ?

Abdellatif Laâbi, Ecris la vie, La Différence, 2005.

La pourpre du guerrier

2010-04-27T22:35:00.005+02:00

Dans la maison de verre
et de cieux délavés
la maison de miel clair
et de lierre embrassé

La vie calme s’écoule
dans la cour aux échos
Matins
élixirs de lumière
rosée des jours nouveaux
Fraîche attente vespérale
sous le ciel atlantique
Un petit nuage
isolé
comme un lapereau

A la fenêtre
la couleur des lointains
Tout au bord
des mystères d’un jardin
l’esquisse d’un corps de source
à qui accorder
la pourpre du guerrier

Reine de lumière
marchant entre les eaux
dans la maison de verre aux jours mauves

Guillevic - La feuille

2010-04-27T21:30:00.005+02:00

à Carnac, sur la lande entre le tumulus St Michel et les alignements de Kermario.

Dix-sept ans

2010-04-26T15:02:00.000+02:00

Petite chambre crème et vide
si blanche si vide
hormis ce matelas
mes dix-sept ans
et toi

Toute la lumière du monde
et tout le temps du monde
sur nous ramassés
à la fin d’un été

Avril

2010-04-22T10:34:00.005+02:00

Lumière sur les bambous :
me parvient un parfum
de roseaux
de moulin
Goût de l'ombre
dans l'eau fraîche des rivières
Moucherons du couchant
quand approche
la nuit sucrée
et bourgeons effrontés
gonflés à croquer

Une brise épicée distille
des idées melliflues
de pistil irisé
Un soleil tiédissant indécent
me touille les sens
Chair en pénitence
veut voguer vers les viornes
et les nervures fauves
Je navigue en aveugle
louant la peau de pollen
et l'aigrelet verjus

Dans le murmure des fontaines
je retrouve
mon sang vivant de menthe
et sous les amandiers
un sourcier sorcier
couronné d'amarante

Passeur des eaux noires

2010-04-13T23:40:00.004+02:00

En toi
passeur des eaux noires
des ruisseaux de venin
de magma

En toi
une mer au soleil
une impossible sieste

En toi
une ville bombardée
l’oeil de l’animal
et les haines pétrifiées

En toi
des poseurs de bombes
nés dans la rouge rage
de mes entrailles affamées
pour l’ultime bataille

Adieu au Graslei

2010-04-10T14:25:00.007+02:00

Mes joues trempées éternellement,
éternellement plues,
la pluie éternellement :

le quai de la Lys
sous ses frileux plaids à carreaux.

Roi de terre et de pollen (Meerhem 2)

2010-04-10T14:06:00.012+02:00

Roi de terre et de pollen
des vallées du rêve
il revient force intacte,
et dans mon dos me donne
la chaleur de ses bras immortels.

Certain soir d’été sur une terrasse
aux heures ambigües
où le basilic embaume
les frissons bien gardés,
ces mêmes bras terre et feu
avaient fait le tour du monde
pour m’en ramener
des pommes d’or et des secrets.

Dans sa violente présence,
pour un instant
ne pas être de passage,
dissoute dans le vrai de ma peau en fusion
par ses mains de silence.

Pablo Neruda - Explico algunas cosas

2010-03-30T22:23:00.008+02:00

Preguntaréis: ¿Y dónde están las lilas?
¿Y la metafísica cubierta de amapolas?
¿Y la lluvia que a menudo golpeaba
sus palabras llenándolas
de agujeros y pájaros?

Os voy a contar todo lo que me pasa.

Yo vivía en un barrio
de Madrid, con campanas,
con relojes, con árboles.
Desde allí se veía
el rostro seco de Castilla
como un océano de cuero.
Mi casa era llamada
la casa de las flores, porque por todas partes
estallaban geranios: era
una bella casa
con perros y chiquillos.

Raúl, ¿te acuerdas?
¿Te acuerdas, Rafael?
Federico, ¿te acuerdas
debajo de la tierra,
te acuerdas de mi casa con balcones en donde
la luz de junio ahogaba flores en tu boca?
¡Hermano, hermano!

Todo
eran grandes voces, sal de mercaderías,
aglomeraciones de pan palpitante,
mercados de mi barrio de Argüelles con su estatua
como un tintero pálido entre las merluzas:
el aceite llegaba a las cucharas,
un profundo latido
de pies y manos llenaba las calles,
metros, litros, esencia
aguda de la vida,
pescados hacinados,
contextura de techos con sol frío en el cual
la flecha se fatiga,
delirante marfil fino de las patatas,
tomates repetidos hasta el mar.

Y una mañana todo estaba ardiendo
y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
pólvora desde entonces,
y desde entonces sangre.

Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo
venían por el cielo a matar niños,
y por las calles la sangre de los niños
corría simplemente, como sangre de niños.

¡Chacales que el chacal rechazaría,
piedras que el cardo seco mordería escupiendo,
víboras que las víboras odiarían!

¡Frente a vosotros he visto la sangre
de España levantarse
para ahogaros en una sola ola
de orgullo y de cuchillos!

Generales
traidores:
mirad mi casa muerta,
mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de España
sale España,
pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas
que os hallarán un día el sitio
del corazón.

Preguntaréis: ¿por qué su poesía
no nos habla del sueño, de las hojas,
de los grandes volcanes de su país natal?

¡Venid a ver la sangre por las calles,
venid a ver
la sangre por las calles,
venid a ver la sangre
por las calles!

Pablo Neruda, España en el corazón , 1937

Les marées descendent où nos pas n'osent aller

2010-03-25T20:40:00.008+01:00

Les marées descendent
où nos pas n’osent aller
Mélodie des confins
sur les prés salés
les ossements pourrissent
dans les fondrières

L’oscillation des boussoles
cliquetis diffus des cités sous-marines
Le vent des marées mugit
dans la haute tour
et la même lune immobile
contemple son chef-d’œuvre

Et nous envions
le geste suspendu des bras de mer
éphémère hésitation estuaire
entre cet univers et le prochain

Parfois une déchirure dans le voile des mondes
craquèlement de mer en nage
révélant les falaises violettes des vallées marines
où les bêtes broutent le temps
et le chou marin
entre les tours d’Atlantide

Un pot de confiture

2010-03-21T18:24:00.016+01:00

Ce jour-là
si peu de chose :
Sur la table
un seul pot de confiture
semblable à tous les pots de confiture

Le tien

Et soudain
dans la maison malade
dans la cuisine livide
les sons s’étranglent
- et je suis seule
les murs bougent
- et je suis seule
l’air convulse
- et je suis seule

Une autre pièce
blanche
chirurgicale
où mon espace en torsion
torturé de spasmes
contracté
a éructé
un minuscule cube
d’absence pure
blanc brillant

Illustrations extraites de "Rouge Bonbon" de Kiriko Nananan, chez Sakka

instantané - barzh an tan

2010-03-19T15:55:00.003+01:00

soudain il est là
bleu
chaud
inattendu
incontournable
ma sève tremble ébranlée dans la tempête de l’instant :
il a dit mon nom

et immédiatement
les pierres muettes murmurent au fond des lacs le miel sombre des pommiers vallées de seigle violettes grottes gouffres glaciers embrassés vent des continents embrasés

le monde en révolution
dans un nom

Meerhem

2010-03-17T17:37:00.005+01:00

Il y avait
dans cette rue de lumière
des cours mystérieuses et des utopies
des femmes-ouragans
langeant des enfants
sur des matelas crasseux tirés devant les seuils
dans des relents de friture et de lessive bon marché
et des hommes
dont les yeux partis ailleurs
faisaient le tour de leur vie et de la fumée de leurs cigarettes.

Tu m’avais emmenée
jusqu’à la plus secrète passerelle
celle qui menait vers le bout du quai
au bord du monde connu
au jardin secret des péniches
et avais exaucé nos silences
un jour d’or et de miroirs brisés.

Yvon Le Men - Ma mère

2010-03-11T18:21:00.011+01:00

Hier, j'ai eu la chance d'assister à une lecture d'Yvon Le Men au cours de laquelle j'ai pu découvrir ce magnifique poème, si bouleversant dans sa simplicité qu'il se passe de commentaires...

***

Elle est assise
dans ses quarante kilos
devant la mer

vaste
comme les questions
qu’elle se pose

j’imagine
devant la mort.

Elle est assise
sous ses yeux
et sous le ciel

ses yeux regardent
et gardent ce qu’ils regardent

dans sa main
qu’elle dépliera de l’autre côté

comme un enfant montre ses billes
au soleil

et à ses copains.

Elle entraîne ses yeux
à l’horizon

elle s’entraîne
au point de non retour.

Assise
dans ses quarante kilos
dans ses quatre-vingt-deux ans

elle vérifie une dernière fois
le tour de la terre
par la mer

avec ses yeux
elle marche sur l’eau.

Elle cogne à l’horizon
pour ouvrir
à la mer

la porte du ciel.

Elle se prépare
pour être la première
le dernier jour.

Source : Temporel, revue littéraire et artistique, n°7
http://temporel.fr/
La disposition des vers est celle de ce site.

terre (à) terre

2010-03-11T03:52:00.001+01:00

une dernière fois
tes vieilles Converse
dans mon entrée
oh tes belles Converse
que tes pieds ont portées
et qui ont porté tes pieds
jusqu’à mon entrée
qui ont fait
les pauvres
le tour de nos guerres
qui ont fait
les belles
le tour de notre terre

brèves / heroin

2010-03-10T20:56:00.007+01:00

brèves
le prince aux yeux de miel
est devenu papa :
je ne pleure même pas
je n’ai plus rien à pleurer

heroin
premier corps
à tutoyer les anges
sur peau d’épice insolente,
incandescence indécente
éclaboussée de soleil
apparue
dans la cour de ma jeunesse intacte

reparti vers son horizon
et moi
vers ma deuxième naissance
hésitante
balbutiante
à moi la ville !
à moi la vie !

Merci à Marie pour la photo

Fenêtre

2010-03-06T19:49:00.005+01:00

Un ciel à pois
à nuages effondrés

Plainte des jours de verre
la maison hurle
toute seule
toute nue
toute plue
par des cieux sans pitié

Beaucoup de ciel
dans les flaques
fragiles miroirs flottants
L’heure mauve
des rêves errants
en plein vent

Ólöf Pétursdóttir - Moonwave

2010-03-06T17:22:00.012+01:00

yet another dream of moving fast
walking ahead of time
words like fluffy music clinging to the eyelids
singing galaxies between the ears
wading over clear brooks
running across white wastelands
black moors green meadows
to the familiar manor
starry stairway to my room

***

Un grand merci à Ólöf pour ces mots et ces visions ! Dans ce poème, son rêve a parlé à mon rêve.
Pour découvrir son écriture, voici l'adresse de son blog : http://enezenn.canalblog.com/

Arbres - G

2010-02-27T19:11:00.014+01:00

à Julia

Le noir de ses cheveux
le noir de tes cheveux
le noir de mes cheveux

Femmes de mon clan
aux mouvances des terres incultes
vous avez retroussé vos rêves
et avez avancé

Femmes de mon sang
dehors, nos mésanges
et la beauté
de ce qui ne sera pas toujours là

Dans la pénombre de la cuisine
silence chaud des tommettes
et l’odeur des objets immobiles
Un rai de lumière
sur la pierre
d’évier

Des pots de confiture
groseilles et graminées
La rumeur bleue des abeilles
feu vivant du ciel
Jour de cueillette dans le cerisier

Pour vous j’aimerais être un arbre
Pour vous j’aimerais devenir
chaude plage de miel
caressée par les vents insatiables
pain de nos mains pourpres
ou velours de louve tendu
entre moi et presque moi

Photo du haut tirée du film "Bright Star" de Jane Campion
Photo du bas tirée du film "Le village de mes rêves" de Yoichi Higashi

mutations

2010-02-23T22:58:00.001+01:00

route de temps
Lizard king m’a sauvée
du gluant
du rampant
vie blette étouffée
et vérité tue
et le démon assis sur mon épaule
rit gentiment des failles
la tête dans les baffles
pulse flux vital
fil ténu tendu
vertu des esquisses-souillons
sphère tue des âges en mutation
qui m’amèneront où je suis

endymion penché

2010-02-20T18:31:00.017+01:00

pieds de granit
et chant d’oiseau
pulpe charnu fruit rond
orbe pure incorruptible
chat-caresse
ronde joue
pâle joue
jeune regard vert
très grand
trop brillant
trille terreur liquide nue
dague à mon cœur en sauvagerie

il est abeille sur cette fleur bleu-violet
poussière dans la liquide lumière
nuée écume lichen et lierre
mousse de son nom écrit sur l’eau
et des crevasses dans le marbre du tombeau

à J.K. ... évidemment

Inspiré par le Keats de Jane Campion et Ben Whishaw.
Curieuse coïncidence (ou pas ?), la jacinthe des bois que j'aime tant - et que Jane Campion semble aimer aussi - est parfois appelée "Endymion penché". Keats aurait-il apprécié le clin d'oeil à son oeuvre ?

Toutes les photos sont tirées du film

Diarc'hen, etrezek ar Beacons

2010-02-19T21:02:00.025+01:00

A l’heure des loups
avance sauvage vers mon fanal
le chevalier de pentacles
enténébré

un den gouez
o vale diarc’hen

Maître des wastelands et de la mandragore
le front ceint de nuit
de bourgeons d’ellébore
wolfsbane épée nue
bouclier des âmes grises
lent gardien des étoiles immobiles

Par-delà ses montagnes
ternes plaines sans sources
et forêts mortes d’ennui
une trop bruyante absence d’oiseaux

klemmgan
ar c’halonoù glan

Sentinelle sur une hauteur
j’allume des brasiers
contre le petit soir malade

J’ai été avec toi dans la foudre
et le froissement de tes cils
guerrier maître du rêve éveillé
présente absence des nuits hérissées

***

Ur varzhoneg awenet gant ar gartenn-mañ, met ivez gant Amon Dîn ijinet gant Tolkien, skrivet evit hag awenet gant ur paotr daoulagad targazh dezhañ ho peus bet tro da glevet komz deuzoutañ war ar blog-mañ...

The passing of the Elves

2010-02-19T11:26:00.015+01:00

A travers les siècles les forêts de cristal
dans une poussière de rayons
ils apparaissent

Couronnés de vent marin et de brume d’étoiles
de pollen mélodie et fougères frissonnantes
une musique éternelle sous leurs pas
ils foulent souples les sources mystérieuses
tapis d’aiguilles des vieilles forêts du monde

Un rai de lumière sur les troncs
et ils sont là
où n’était que pure illusion d’ombres blondes
échos argentins des étoiles
veillant sur les âges du monde

***

Inspiré par cette photographie de Mikaël Helleux sur le mur de mon salon (dont vous voyez ici une mauvaise reproduction, l'original est bien plus beau) - malheureusement, je n'ai jamais su son titre...

Son site : http://etc.photo.free.fr/

de reiziger

2010-02-18T23:12:00.017+01:00

des heures et des jours au canal pourrissant il pleuvine des immondices charriés ciel lourd cœur qui coule sur les vitres d’un tram cœur foulé dans les flaques arraché déflagration flagrante à mon âme liquide catafalque lierre des murs lierre des siècles des écluses alanguies déluge d’un monde renversé en vrac odeur d’aube sur l’herbe du béguinage

A la plus fascinante et mystérieuse des villes...

Remonter le canal vers le donjon
Me dorer à l’ombre des vieilles pierres
Laissez-moi revenir

...J'emprunte ce titre à Laïs (album "A la capella")...

J.R.R. Tolkien - "The leaves were long...", poème pour Luthien Tinúviel

2010-02-18T21:55:00.012+01:00

Illustration : Anke-Katrin Eiszmann

The leaves were long, the grass was green,
The hemlock-umbels tall and fair,
And in the glade a light was seen
Of stars in shadow shimmering.
Tinúviel was dancing there
To music of a pipe unseen,
And light of stars was in her hair,
And in her raiment glimmering.

There Beren came from mountains cold,
And lost he wandered under leaves,
And where the Elven-river rolled
He walked alone and sorrowing.
He peered between the hemlock-leaves
And saw in wonder flowers of gold
Upon her mantle and her sleeves,
And her hair like shadow following.

Enchantment healed his weary feet
That over hills were doomed to roam;
And forth he hastened, strong and fleet,
And grasped at moonbeams glistening.
Through woven woods in Elvenhome
She lightly fled on dancing feet,
And left him lonely still to roam
In the silent forest listening.

He heard there oft the flying sound
Of feet as light as linden-leaves,
Or music welling underground,
In hidden hollows quavering.
Now withered lay the hemlock-sheaves,
And one by one with sighing sound
Whispering fell the beechen leaves
In the wintry woodland wavering.

He sought her ever, wandering far
Where leaves of years were thickly strewn,
By light of moon and ray of star
In frosty heavens shivering.
Her mantle glinted in the moon,
As on a hill-top high and far
She danced, and at her feet was strewn
A mist of silver quivering.

When winter passed, she came again,
And her song released the sudden spring,
Like rising lark, and falling rain,
And melting water bubbling.
He saw the elven-flowers spring
About her feet, and healed again
He longed by her to dance and sing
Upon the grass untroubling.

Again she fled, but swift he came,
Tinúviel! Tinúviel!
He called her by her Elvish name;
And there she halted listening.
One moment stood she, and a spell
His voice laid on her: Beren came,
And doom fell on Tinúviel
That in his arms lay glistening.

As Beren looked into her eyes
Within the shadows of her hair,
The trembling starlight of the skies
He saw there mirrored shimmering.
Tinúviel the elven-fair,
Immortal maiden elven-wise,
About him cast her shadowy hair
And arms like silver glimmering.

Long was the way that fate them bore,
O'er stony mountains cold and grey,
Through halls of iron and darkling door,
And woods of nightshade morrowless.
The Sundering Seas between them lay,
And yet at last they met once more,
And long ago they passed away
In the forest singing sorrowless.

Illustration : Alan Lee

petit calcul

2010-01-24T12:27:00.016+01:00

te regarder me fait -
- "Un joli vase, à quoi ça sert ?" –

Llywarch Hen intercalaire
claque renâcle fracasse
frictionné choque en bloc
engloutissant des gouffres
refoulant des refuges

te regarder me fait -
mal

euphraise casse-lunette
m’a cassé mes jouets
lèvres humides stupides
pulpe pilée des vertiges
tombe une bruinasse immonde
et quand tu m’as bien finie -

te regarder me fait -

et quand tu as finalement répondu c’était pour verser du goudron sur mes rêves de fille, du goudron et le miel des choses trop absentes et je n’ai pas su qu’en faire.

à M.R.

encre-sang

2010-01-20T17:55:00.005+01:00

dis-moi dans la nuit longue
fais-moi par tes lents mots
fais-moi la blessure blonde
rondes lames d’argent
à nos nervures vibrionnantes
éclat émerillon
- œil acéré
éclairs zébrés
- aiguillonnés
aux heures tranchantes ensauvagées

ensanglantées

Les amants du verger

2010-01-16T19:57:00.025+01:00

A l’inconnu
chevalier de pierre
dans son tombeau aux mousses de rosée
caressé crosses de fougères effrontées
pour tout toit les étoiles
et les yeux des siècles effeuillés

Aux pluies sans mémoire
aux vents perlés parcourant la pierre
naissance sur son corps du murmure de la pierre
de musique effleuré
promesses de soleil

Dans l’amoureuse à ses côtés :
abeilles bourdonnant chaudement
pommes lourdes
figues du marin verger
fugues frissonnantes au cloître des rosiers
un printemps et
leurs rêves éternels entrelacés

à John Keats et Fanny Brawne

Il existe un lieu magique non loin de Paimpol : l'abbaye de Beauport. Dans un recoin envahi de verdure, on y rencontre ce poétique et mystérieux gisant. Depuis la première fois, je ne cesse de me demander qui pouvaient bien être ce chevalier et sa dame... Je les imagine heureux... Ce poème est pour John Keats, brûlante étoile filante "whose name was writ in water", et Fanny Brawne, sa bien-aimée "bright star".

Wystan Hugh Auden (1907-1973) - Funeral Blues

2010-01-13T15:55:00.009+01:00

Je n'avais pas encore eu l'occasion de poster de poèmes de WH Auden, un poète que j'apprécie énormément - d'autres suivront. Je dirai juste que c'est un de ces textes qui ont un peu changé ma vie ;-)

***

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He Is Dead.
Put crepe bows round the white necks of public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last forever: I was wrong.

The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood;
For nothing now can ever come to any good.

moelle

2010-01-06T13:41:00.016+01:00

poème peau d’écaille
décale et raille
nos cœurs sales

déraille
et râle

dépouille la moelle
pouilleuse faille

Photographie : "Léon" de Catherine Dressayre
Dédicacée.... au Pays
http://www.focale-photo.com

équations

2010-01-06T13:36:00.008+01:00

amère
a-mère
sans mère
sang mère
cent mères
cent mondes
sans moi

erreurs - dernier étage

2010-01-03T13:12:00.003+01:00

ma petite chambre orange
au dernier étage de ma vie
notre ancienne cabane

l’automne amer
a parsemé ses doutes
entre deux faux étrangers
nés pour s’enténébrer
trop aimantés pour ne pas s’aimer

se cacher pour se retrouver
dans cet autre d’acier

géographie de la douleur

2009-12-28T19:35:00.011+01:00

(elle) marche dans du coton
silence ouaté tout autour
voix étouffées
et une grande ombre sur la ville

le corvidé étend ses ailes sur la ville
le corps vidé attend qu’on retire ses aiguilles

peine
chien d’aveugle guidant ses pas
d’automate bancale
dans le grand silence vide
ventre en révolte
contre le manque

je me regarde déambuler
amputée glacée
dans ma vie vide béante
concentré de douleur éclatante
boule de lumière crue
qui ne consume qu’elle-même

géométrie de la douleur

2009-12-28T19:18:00.002+01:00

l’angoisse en boule
compacte
découpe des verticales
dans le réel
découpe des brouillards
et des terres interdites

flocon

2009-12-13T00:13:00.018+01:00

les goélands me ramènent du royaume du songe
dédaigneuses
les lianes de passiflore
à la fenêtre de ma chambre

le chat gris
la queue en l’air
traverse la cour
satisfait

je suis toujours vivante

j’ai vu un flocon tomber du ciel

un flocon !
mais personne à mes côtés pour m'entendre dire son nom

Photographie : "Soliste", par Catherine Dressayre
Dédicacée à Barbara
http://www.focale-photo.com

Louis MacNeice (1907-1963) - The Sunlight on the Garden

2009-12-12T23:53:00.005+01:00

Une des grandes révélations de la fac d'anglais...

The sunlight on the garden
Hardens and grows cold,
We cannot cage the minute
Within its nets of gold,
When all is told
We cannot beg for pardon.

Our freedom as free lances
Advances towards its end;
The earth compels, upon it
Sonnets and birds descend;
And soon, my friend,
We shall have no time for dances.

The sky was good for flying
Defying the church bells
And every evil iron
Siren and what it tells:
The earth compels,
We are dying, Egypt, dying

And not expecting pardon,
Hardened in heart anew,
But glad to have sat under
Thunder and rain with you,
And grateful too
For sunlight on the garden.

Jean Richepin (1849-1926) - Les oiseaux de passage

2009-12-12T23:21:00.008+01:00

Le poème de Jean Richepin chanté par Brassens - une chanson qui fait remonter un violent frisson de long de l'échine avant de vous faire pleurer (c'est en tout cas ce qu'elle me fait !)

***

C'est une cour carrée et qui n'a rien d'étrange :
Sur les flancs, l'écurie et l'étable au toit bas ;
Ici près, la maison ; là-bas, au fond, la grange
Sous son chapeau de chaume et sa jupe en plâtras.

Le bac, où les chevaux au retour viendront boire,
Dans sa berge de bois est immobile et dort.
Tout plaqué de soleil, le purin à l'eau noire
Luit le long du fumier gras et pailleté d'or.

Loin de l'endroit humide où gît la couche grasse,
Au milieu de la cour, où le crottin plus sec
Riche de grains d'avoine en poussière s'entasse,
La poule l'éparpille à coups d'ongle et de bec.

Plus haut, entre les deux brancards d'une charrette,
Un gros coq satisfait, gavé d'aise, assoupi,
Hérissé, l'œil mi-clos recouvert par la crête,
Ainsi qu'une couveuse en boule est accroupi.

Des canards hébétés voguent, l'oeil en extase.
On dirait des rêveurs, quand, soudain s'arrêtant,
Pour chercher leur pâture au plus vert de la vase
Ils crèvent d'un plongeon les moires de l'étang.

Sur le faîte du toit, dont les grises ardoises
Montrent dans le soleil leurs écailles d'argent,
Des pigeons violets aux reflets de turquoises
De roucoulements sourds gonflent leur col changeant.

Leur ventre bien lustré, dont la plume est plus sombre,
Fait tantôt de l'ébène et tantôt de l'émail,
Et leurs pattes, qui sont rouges parmi cette ombre,
Semblent sur du velours des branches de corail.

Au bout du clos, bien loin, on voit paître les oies,
Et vaguer les dindons noirs comme des huissiers.
Oh ! qui pourra chanter vos bonheurs et vos joies,
Rentiers, faiseurs de lards, philistins, épiciers ?

Oh ! vie heureuse des bourgeois ! Qu'avril bourgeonne
Ou que décembre gèle, ils sont fiers et contents.
Ce pigeon est aimé trois jours par sa pigeonne ;
Ca lui suffit, il sait que l'amour n'a qu'un temps.

Ce dindon a toujours béni sa destinée.
Et quand vient le moment de mourir il faut voir
Cette jeune oie en pleurs : " C'est là que je suis née ;
Je meurs près de ma mère et j'ai fait mon devoir. "

Elle a fait son devoir ! C'est à dire que oncque
Elle n'eut de souhait impossible, elle n'eut
Aucun rêve de lune, aucun désir de jonque
L'emportant sans rameurs sur un fleuve inconnu.

Elle ne sentit pas lui courir sous la plume
De ces grands souffles fous qu'on a dans le sommeil,
pour aller voir la nuit comment le ciel s'allume
Et mourir au matin sur le coeur du soleil.

Et tous sont ainsi faits ! Vivre la même vie
Toujours pour ces gens-là cela n'est point hideux
Ce canard n'a qu'un bec, et n'eut jamais envie
Ou de n'en plus avoir ou bien d'en avoir deux.

Aussi, comme leur vie est douce, bonne et grasse !
Qu'ils sont patriarcaux, béats, vermillonnés,
Cinq pour cent ! Quel bonheur de dormir dans sa crasse,
De ne pas voir plus loin que le bout de son nez !

N'avoir aucun besoin de baiser sur les lèvres,
Et, loin des songes vains, loin des soucis cuisants,
Posséder pour tout cœur un viscère sans fièvres,
Un coucou régulier et garanti dix ans !

Oh ! les gens bienheureux !... Tout à coup, dans l'espace,
Si haut qu'il semble aller lentement, un grand vol
En forme de triangle arrive, plane et passe.
Où vont-ils ? Qui sont-ils ? Comme ils sont loin du sol !

Les pigeons, le bec droit, poussent un cri de flûte
Qui brise les soupirs de leur col redressé,
Et sautent dans le vide avec une culbute.
Les dindons d'une voix tremblotante ont gloussé.

Les poules picorant ont relevé la tête.
Le coq, droit sur l'ergot, les deux ailes pendant,
Clignant de l'œil en l'air et secouant la crête,
Vers les hauts pèlerins pousse un appel strident.

Qu'est-ce que vous avez, bourgeois ? soyez donc calmes.
Pourquoi les appeler, sot ? Ils n'entendront pas.
Et d'ailleurs, eux qui vont vers le pays des palmes,
Crois-tu que ton fumier ait pour eux des appas ?

Regardez-les passer ! Eux, ce sont les sauvages.
Ils vont où leur désir le veut, par-dessus monts,
Et bois, et mers, et vents, et loin des esclavages.
L'air qu'ils boivent feraient éclater vos poumons.

Regardez-les ! Avant d'atteindre sa chimère,
Plus d'un, l'aile rompue et du sang plein les yeux,
Mourra. Ces pauvres gens ont aussi femme et mère,
Et savent les aimer aussi bien que vous, mieux.

Pour choyer cette femme et nourrir cette mère,
Ils pouvaient devenir volaille comme vous.
Mais ils sont avant tout les fils de la chimère,
Des assoiffés d'azur, des poètes, des fous.

Ils sont maigres, meurtris, las, harassés. Qu'importe !
Là-haut chante pour eux un mystère profond.
A l'haleine du vent inconnu qui les porte
Ils ont ouvert sans peur leurs deux ailes. Ils vont.

La bise contre leur poitrail siffle avec rage.
L'averse les inonde et pèse sur leur dos.
Eux, dévorent l'abîme et chevauchent l'orage.
Ils vont, loin de la terre, au dessus des badauds.

Ils vont, par l'étendue ample, rois de l'espace.
Là-bas, ils trouveront de l'amour, du nouveau.
Là-bas, un bon soleil chauffera leur carcasse
Et fera se gonfler leur cœur et leur cerveau.

Là-bas, c'est le pays de l'étrange et du rêve,
C'est l'horizon perdu par delà les sommets,
C'est le bleu paradis, c'est la lointaine grève
Où votre espoir banal n'abordera jamais.

Regardez-les, vieux coq, jeune oie édifiante !
Rien de vous ne pourra monter aussi haut qu'eux.
Et le peu qui viendra d'eux à vous, c'est leur fiente.
Les bourgeois sont troublés de voir passer les gueux.

canal saint martin

2009-12-12T19:56:00.015+01:00

ocelle miel
timide frissonnante
éclats de grâce mâle
rouille des jours dépouillés
les rivages vibrants
des empreintes cendrées
au canal mercurien
devant ta maison

mon dernier-né...

Photographie : "Fête", Catherine Dressayre
http://www.focale-photo.com/

Une larme

2009-12-12T19:54:00.004+01:00

Une larme
toute nue
naît
dans un sursaut de mon ventre
enfle doucement
et remonte vers la surface

J’examine intriguée
le passage de cette larme
du rien
à la lumière

Fantômes

2009-12-12T15:12:00.016+01:00

I

C’est dans la nuit
que je reviens vers toi
A l’heure froide
où la ville est silencieuse
Souvenir envahissant
qui prend toute la place
comme tu le faisais autrefois
avec ton corps d’abricot
et tes lents yeux de mer

Avec toi dans la foudre
ensemble dans l’éclair
qui a pulvérisé mon monde
et fait naître toutes les couleurs
Les petites pierres grises de la rivière
ont pris ce jour-là les couleurs
du tremblement de terre
Et moi tout en haut de ton échelle de Richter
j’ai cueilli un baiser duveteux

Tu es devenu grizzli
et m’as portée sur ton dos

Tu m’as bercée
au cœur des forêts immenses
des étincelles au bout de tes doigts
quand tu me faisais fougère
me faisais foudre
me faisais fée

II

Nous étions dans un ventre
nous étions dans un ventre
et tu étais mon frère
mon frère de par-delà les montagnes
mon frère de terre et d’eau

Je t’ai revu cette nuit
dans un désert de vent sec
et de stériles entrepôts
Ton étreinte était la même
ta chaleur d’homme était la même
ma raison ne pouvait rien y faire
dans un désert de vent sec et de fer
toi qui étais
il y a longtemps pas si longtemps
mon frère

III

Je tiens le fantôme de notre amour
dans la paume de ma main
Il a des yeux en boutons de bottine
et de petites griffes
qu’il me plante dans la chair
Je saigne un peu

T’écrire sur la nuit !
Depuis tout ce temps
je suis en exil de moi-même
je ne suis plus là
mais ton fantôme a pris ses aises
et ton manque
à hurler
dans chaque recoin de moi

Je tourne à vide
je tourne avide
ma peau est ta peau est ma peau est ta peau
j'ai fait le tour de toi
et je ne m'en rassasie pas

Oh te revoir une dernière fois !
encore une fois te serrer
t’aimer encore une fois

Tu marches à côté de moi
tu marches en moi
dans cette place vide
qui n’appartient
qu’à toi

John Donne (1572-1631) - The Good Morrow

2009-12-11T22:54:00.010+01:00

Un poème que je vénère totalement et absolument...

I wonder by my troth, what thou and I
Did, till we lov'd? Were we not wean'd till then,
But suck'd on country pleasures, childishly?
Or snorted we in the seven sleepers' den?
'Twas so; but this, all pleasures fancies be.
If ever any beauty I did see,
Which I desir'd, and got, 'twas but a dream of thee.

And now good morrow to our waking souls,
Which watch not one another out of fear;
For love, all love of other sights controls,
And makes one little room, an everywhere.
Let sea-discoverers to new worlds have gone,
Let maps to other, worlds on worlds have shown,
Let us possess one world, each hath one, and is one.

My face in thine eye, thine in mine appears,
And true plain hearts do in the faces rest;
Where can we find two better hemispheres,
Without sharp north, without declining west?
Whatever dies, was not mix'd equally;
If our two loves be one, or, thou and I
Love so alike, that none do slacken, none can die.

Le fleuve

2009-12-11T21:36:00.007+01:00

Voilà un texte exhumé des fonds de tiroir, je crois que je l'avais écrit en 2000 et je lui ai refait une petite coupe... C'est pour l'inoubliable pont sur le Rhône la nuit et les lumières de la ville

***

Comment de la négation peut couler le miel du dire
Comment ce bleu si pur
le vert des feuilles qui brûle la tête
la déchirure du petit soir banal

Comment les gouffres, les puits sans fond, les puits si profonds qu’on ne voit plus le rebord, la pièce de monnaie brillante tout en haut qui disparaît

Mais la peau !
le doré le doux
un monde contenu dans une pupille
l’unique, l’instant
le rythme les larmes à la crête de la vague la souffrance délicieuse

Il y a ce tambour de nuit d’avril qui martèle les murs de la ville et le fleuve
De la rupture jaillira le sens et « ils finiront bien par comprendre »

Emily Dickinson (1830 - 1886) - I cannot live with you

2009-12-11T21:14:00.008+01:00

Un très beau poème de la grande Emily Dickinson

I cannot live with You -
It would be Life -
And Life is over there -
Behind the Shelf

The Sexton keeps the Key to -
Putting up
Our Life - His Porcelain -
Like a Cup -

Discarded of the Housewife -
Quaint - or Broke -
A newer Sevres pleases -
Old Ones crack -

I could not die - with You -
For One must wait
To shut the Other's Gaze down -
You - could not -

And I - Could I stand by
And see You - freeze -
Without my Right of Frost -
Death's privilege?

Nor could I rise - with You -
Because Your Face
Would put out Jesus' -
That New Grace

Glow plain - and foreign
On my homesick Eye -
Except that You than He
Shone closer by -

They'd judge Us - How -
For You - served Heaven - You know,
Or sought to -
I could not -

Because You saturated Sight -
And I had no more Eyes
For sordid excellence
As Paradise

And were You lost, I would be -
Though My Name
Rang loudest
On the Heavenly fame -

And were You - saved -
And I - condemned to be
Where You were not -
That self - were Hell to Me -

So We must meet apart -
You there - I - here -
With just the Door ajar
That Oceans are - and Prayer -
And that White Sustenance -
Despair -

ma rage

2009-12-11T19:47:00.007+01:00

étouffer et hurler
au tic-tac entêtant de la trotteuse
aux ténèbres qui se tendent tout autour

alors que ma vie s’écoule de moi
je lève une main pour la rattraper
elle retombe plombée à mon côté
tu as tout pris
tout piétiné

plus rien

rien
que ma rage toute nue

femme-coquelicot

2009-12-11T19:29:00.012+01:00

une fleur rouge fendant la foule
femme-coquelicot
le pas vif
le rose aux joues
en route vers un ailleurs mystérieux
sans doute un amoureux
qui la prendra dans ses bras

la foule grise se referme
je reste seule
avec l’absence immense
la vision écrasante
de celle que je ne suis pas

l'eau sur la pierre

2009-12-11T19:23:00.007+01:00

I.M. Jakez Riou

l’eau sur la pierre
et sous la pierre
la légende

elle a fait son chemin
jusqu’à nous
par mille sentiers détournés
de bruyère et de lichen

devenant notre miel
sel de nos voix à l’unisson
gouttelettes d’argent
glissant
sous les herbes
dans les profondeurs tourbeuses
coulant sous les fougères
sombres
infiniment

sur la pierre coule l’eau
et avec elle
est la parole

(une) gorgée de toi

2009-12-11T19:18:00.006+01:00

je te regarde dans la lumière nue
ta beauté dans l’éphémère soleil
ta beauté qui fait trembler les oiseaux
ta peau d’épices ruche d’abondance
ta peau de moissons, promesse chaude, ma faiblesse
tes deux bras
qui s’ouvrent et me désaltèrent
tes grands bras
sésame et miel des matins trop clairs
tes yeux de houle frontière frémissante de mon corps
tes yeux de houle à la candeur de première aurore

Je suis le Pendu

2009-12-11T19:16:00.010+01:00

Je suis le Pendu
qui a quitté le monde
pour rentrer en lui-même

Je me suis faite écorce
pour être dévorée
Je me suis faite pierre
pour me fondre
dans la mousse des siècles

Comme le Pendu
j’attends
l’instant ardent
pour descendre de mon arbre
dans le plein soleil

Carte tirée du tarot "The Druidcraft Tarot" de Philip et Stephanie Carr-Gomm

Kimiad

2009-12-11T19:15:00.015+01:00

Je suis fatiguée d’avoir vécu
avec
tout mon désespoir
et ton silence assis dessus

Ton silence
négation d’un oiseau

Tu n’as plus besoin de mes yeux

Photographie : "Aéroplane", Catherine Dressayre
http://www.focale-photo.com/

Immobile parmi les ombres

2009-12-11T19:10:00.022+01:00

A la dame de Shalott

Immobile parmi les ombres
je tisse ma tombe
De grands chevaliers vont par le monde
sur leurs montures auréolées d’argent
Dans mon miroir
les petites vies vivent leurs petits drames
parmi les roseaux et les nénuphars
Les amants-nuages
yeux de miel et lèvres de fraise exigeantes
soupirs élans fous meurtrissures
Ronde de visages aimés ennemis
fades fantômes au fond de l’image.

Immobile parmi les ombres,
quand ma raison s’effondre
devant le miroir d’illusions,
tisser de tristes mirages de la vie
qui s’écoule au soleil
sous les saules et les peupliers souples ;
Tisser dans le noir de tristes entrelacs
un œil sur la vie que je ne vis pas
dans la tour où se pressent les ombres.

Un poème inspiré par ce tableau de Waterhouse : The Lady of Shalott

(re)naissance

2009-12-11T19:08:00.013+01:00

Il est mort
celui qui avait vu la beauté
longs sables s’étirant sous un ciel d’orage
une goutte d’eau dans une feuille
une pousse au bord de l’eau
- Beaucoup de paix et de peine mélangées

Une fille voit la plante nouvellement germée
elle suce des fleurs en chantonnant
et envoie valser les meurtrissures insidieuses
Elle se sait plus vivante que jamais
- Certains jours chaque chose semble à sa place
juste et belle

Je vois une fille passer de l’ombre à la lumière
dans la ruelle en bas
mille poussières dans le soleil
de jeunes pousses sur les arbres
un rayon sur ma joue fatiguée
le goût des premières fraises
- Un chat s’étire à la fenêtre en face

Je reviens du royaume des Ombres
et je danse

Assise au bord des mondes

2009-12-11T19:02:00.024+01:00

Assise au bord des mondes
j’ai vu
les bergers de l’âme
tutoyer les hauteurs ourlées des nuages
transhumance dans mes terres intérieures

Dans le berceau des frondaisons fraîches
inondés de poudre d’or
des hameaux au creux des vallons
- les violons dormaient encore
au fond des coffres

Portée par des arbres aux bras immenses
écouter l’écho de la pierre
sous les fougères sombres
violente caresse palpitante d’écorce

Dans l’ivresse des moites mélodies
je sens encore
le froissement d’ailes dans mon ventre
des doux fantômes convoqués

Assise au bord des grèves immenses,
devant moi je vois s’avancer
le front des tempêtes

Inspiré par Plijidi et Tremargat

Enez Eusa

2009-12-11T18:58:00.016+01:00

Marcher dans la lueur du phare
au bord de la nuit
au bord des mondes imaginés
vagues de lumière poudrée
à la nuit des marais muets
au loin le cri d’une banshee
parmi les joncs

Marcher sans cesse dans l’ombre
à l’heure immobile
où de sombres nuages effleurent la lune
au cœur une heureuse attente

J’ai vu un autre monde
de brume et de poussière
de grains de lumière sous le vent
Les soirs s’étiraient,
longs nuages effilochés par des vents insatiables

Je marchais dans le soir
et dans un désir flou
sans direction
chavirée par l’insolente beauté

De cette terre jamais
je ne serai rassasiée

"Je n’appartiens qu’au sentier de bruyère"

Inspiré par un séjour à Ouessant en août cette année...
A Jacques Dupin et son poème "Grand Vent"

Après la pluie

2009-12-11T18:54:00.009+01:00

Un poème nouveau-né pour inaugurer cette nouvelle mouture de mon blog...

***

Après la pluie
la nuit entre deux pierres
un chant derrière l’ennui

Dans tes yeux faits pour l’infini
un bleu nu
qui balbutie

La douleur nue
de la nuit de nos yeux